On ne compte plus
Les chiffres le disent, c’est la fin du monde
On ne compte plus, tout est sang et tristesse
Je sors pour retrouver une vie en détresse :
Les yeux baissés le notent, c’est le volcan qui
gronde.
Traverser le pont et voir ce cimetière. Le
silence.
On ne sait plus, toute la bête humaine rugit
Je sors pour oublier, et pourtant grandit la méfiance
Les bruits incessants le prouvent; fais donc ou réagis.
Les lettres le disent, c’est la fin du savoir.
On ne parle plus, tout est rouge et noir.
Je repars pour une nouvelle vie à recevoir.
La bouche pleine le trahit, c’est la fin
d’entonnoir.
20200202P053
Sur les genoux
En protection incroyable et jolie, il restait
En prestigiateur bouffe et cuisto, il rêvait
En pulls blancs devenus sales, il pestait.
En ce puits d’histoires et de sens, il couvait.
De cette angélique mousseline parfumée,
De ces appels du pied mal humés,
Sur les genoux, il avait ceint le prix ;
Sur le lit roux, il avait prié Marie.
Sur la Northern line près de Clapham Common 11h30 2 Février 2020
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